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| [Laru] |
Qué hermoso era saber que estabas ahí como un remanso, sola conmigo al borde de la noche, y que durabas, eras más que el tiempo... ¿Qué puede importarte lo que quiero decirte? No ya que te amo porque eso lo sabes desde siempre y te da igual y no es noticia, realmente no es noticia.
La lenta máquina del desamor, los engranajes del reflujo, los cuerpos que abandonan las almohadas, las sábanas, los besos, y de pie ante el espejo interrogándose cada uno a sí mismo, ya no mirándose entre ellos, ya no desnudos para el otro.
Si he de vivir sin tí, que sea duro y cruento la sopa fría, los zapatos rotos, o que en mitad de la oplucencia se alce la rama seca de la tos, ladrándome tu nombre deformado, las vocales de la espuma, y en los dedos se me peguen las sábanas, y nada me dé paz. No aprenderé por eso a quererte mejor pero desalojado de la felicidad sabré cuánta me dabas con solamente a veces estar cerca.
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